Agarrada à hélice do ventilador, ela girava de olhos fechados. Bêbada, tonta, em prantos. Não notava que suas mãos estavam machucadas, suas mãos que não podiam suportar o girar permanente, seus dedos que não tinham mais elasticidade. Sangrava enquanto rodava e não sentia a dor porque o movimento circular a anestesiava, o frio na barriga que ia e vinha, o frio que a comia por dentro. O frio que refrescava suas entranhas, sempre quentes, sempre em estado de ebulição.

Ela nunca quis parar de girar, porque sabia que cada vez que via o mesmo ponto pela vigésima, trigésima vez, seus olhos não eram mais os mesmos. E, pela novidade, ela desejou ver outros pontos, outras paisagens, aguentava as feridas que sangravam, aguentava a tontura do girar permanente. Ela aguentou tudo. Ela sangrou e chorou, sua cabeça doeu, seus músculos se contraíram, enquanto girava e girava e griava e girava. Ela penou. Mas ela viu a beleza em cada giro. Em cada rotação ela buscou o melhor.

Mas um dia ela desceu, tonta, nauseada, as mãos cansadas. Seu mundo ainda girava porque não sentia a terra firme. Tentou andar. Engatinhou. Caiu aqui, levantou ali, esbarrou, ganhou hematomas. Olhou pro ventilador, teve vontade de voltar a rodar. Mas olhou pras suas feridas, notou que não sangravam mais. Não estava mais tonta. Sentia a delicadeza do chão firme e duro em seus pés descalços. O chão que não tinha movimento, era tão homogêneo e sem cores. Qual era a graça? Ela ainda não sabia, mas ela sorriu, tranqüila, aliviada, a consciência limpa.

E então ela deitou no chão, o chão que recebeu seu corpo e sua cabeça com generosidade, o chão que a protegeu. Olhou pro ventilador ao alto, sorriu e fechou os olhos. Ela era agora uma filha da terra. E ninguém jamais tiraria isso dela.