Ed is Dead

2008-12-21T06:41:00.000-08:00

suas roupas secaram
e minhas lembranças continuam úmidas
como se presas à placenta de um mundo feito pra dois
se nutrindo do açúcar que corre entre o que eu sou e o que posso ser

o açúcar salgado do improvável
o açúcar que a maré leva, salga e traz novamente doce
a metáfora sacal da água, da onda e do tempo
o imenso clichê que nos embala
como embala tudo que vive e respira

2007-01-12T15:08:00.000-08:00

Mad Girl's Love Song

I shut my eyes and all the world drops dead;

I lift my lids and all is born again.

(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,

And arbitrary blackness gallops in:

I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed

And sung me moon-struck, kissed me quite insane.

(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell's fires fade:

Exit seraphim and Satan's men:

I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you'd return the way you said,

But I grow old and I forget your name.

(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;

At least when spring comes they roar back again.

I shut my eyes and all the world drops dead.

(I think I made you up inside my head.)

SYLVIA PLATH.

2006-07-06T11:56:00.000-07:00

Só o amanhecer faz com que demos valor às glórias do dia anterior. É preciso dormir, esquecer, arrefecer as esperanças, sentir a energia se desgastar por completo – só então o passado se torna algo realmente concreto. Só então podemos sentir seu peso sobre nossa efemeridade, sua tentativa de arregaçar o presente.

Só podemos sentir a pele do momento quando ele já é um corpo vazio, sem alma, sem presença, um momento-defunto que a noite esfriou e que jaz perfeitamente sereno diante de nossos olhos.

Só podemos sentir a vivacidade daquilo que está morto.

2006-07-04T11:50:00.000-07:00

A expressão facial dele era estática: queixos discretos, músculos quietos e lábios contidos. A roupa, claustrofóbica: mangas compridas e calças jeans espessas, apesar do calor terrível que fazia naquela tarde de verão carioca. Os traços eram delicados, quase castos: nariz inofensivo, orelhas pequenas, cabelos finos. Um rosto angelical, agradável, um convite à compreensão e à amizade. A pureza se escondeu somente quando a fitou. Então ela percebeu que os olhos daquele homem eram cristais ardendo em fogo, olhos que pareciam retirados de um banho em vinagre, inchados e vermelhos. Uma trovoada num dia de sol. Uma gota de limão caindo e manchando seu corpo ardendo na luz.

Ele tinha passado pela roleta, pago o cobrador e sentado, tudo em questão de segundos. Segundos que pareciam um filme de uma hora meia pra ela, que agora era capaz de apontar cada movimento de cada músculo dele, cada pinta, cada sinal, as nuances da íris e a forma como ele olhou para os assentos. Ela já sabia de tudo, ela o sentiu integralmente desde quando ele entrou até quando procurou lugar. Carência é uma forma de afago e ela sabia disso desde cedo. Queria dar aquele homem o prazer de rasgar sua alma – nem que fosse por segundos. Nem que fosse para levá-la depois ao abate.

Sentada na fileira diametralmente oposta, ela o encarou. Quando o estranho retribuiu, ela enrubesceu, sentiu o calor nas bochechas e abriu a janela para sentir o vento. Que direito têm essas pessoas de te atirarem num círculo de curiosidade? É sempre a mesma história: enquanto você gira de olhos arregalados, o acaso ri sarcasticamente pelas costas, o acaso que sempre desdenha daqueles que apostam no livre-arbítrio. A liberdade de escolha, a vontade de conhecer o próprio destino... Ela sabia que todos que não confiam cegamente no acaso acabam gravemente feridos.

Mas a curiosidade, a grande inimiga do ocasional, estava ali, à espreita, na sombra daquele homem que também não disfarçava o interesse em se aproximar dela. Quando o lugar no assento ao lado vagou, ele aproveitou a oportunidade. Pediu licença e sentou-se. Um pedido de licença para invadir sua vida. Um pedido de licença para erguer seu desejo.

Naquele momento, ela não queria mais sentir a brisa fresca que entrava pela janela. Recostou a cabeça, fechou os olhos e tentou sentir a presença dele na escuridão. Sentiu uma mão encostar em seu braço esquerdo e se virou. Era ele que a cutucava, os olhos azuis muito firmes e sérios sondando em 180º todo o ônibus, voando por todos os cantos – mas nunca pousando nela. Ela achou encantador seu acanhamento e enrubesceu novamente por aquele homem. Deu um sorriso leve, de canto de boca, e antes que pudesse romper a barreira, antes que dissesse qualquer coisa, ele foi mais rápido e finalmente a encarou, sem tirar a mão do braço dela. E disse, dentes cerrados, a voz escapando com dificuldade por entre os lábios colados:

- Passa a bolsa ou eu te furo toda.

2006-01-31T14:10:00.000-08:00

Sinais

Vermelho. A menina se aproxima do meio-fio e inicia o longo processo de espera. O vento não passa de um sopro quente, mas com força suficiente pra fazer dançar uma aba da saia. O sol são três toneladas de chumbo derretido caindo sobre sua cabeça. O calor faz nascer uma gota de suor nos ombros, uma gota que corre até o cóccix.
Vermelho. Tudo que era rosto agora é uma massa disforme de músculos retraídos, olhos incomodados, sobrancelhas cerradas, lábios salgados, faces quentes. Ela conta os carros pra fazer o tempo passar, um, dois três, quatro, ou cinco, acho que perdi um, devo contar só os da primeira fileira? O olhar se perde no espaço, não fixa ponto algum. Os olhos ainda estão lá, mas o olhar já se foi. Voou, deve ter buscado um lugar com ar condicionado.
Vermelho. Cansada do trânsito, ela olha para os edifícios. Não há futuro lá em cima, são dezenas de janelas com cabeças muito brancas para fora, velhos fumando, velhos falando sozinhos, velhos olhando o céu. Ela sente repúdio a tudo aquilo, os batimentos se aceleram com a idéia de um dia chegar tão perto da morte. Velhice sempre foi sinônimo de pele frouxa, olhos caídos, furos esgarçados nas orelhas, pêlos se soltando minuto a minuto, varizes gordas no tornozelo, sutiã sem elástico e calçolas bege. Horror, horror, ela volta a cabeça ainda mais pra cima pra tentar ver o último andar, mas o sol sai de trás de uma nuvem e o clarão lhe enruga os olhos.
Vermelho.
Outra dica importante para que a noite com ele seja inesquecível é escolher o perfume adequado. Mas, atenção, fragrâncias muito doces costumam ser desagradáveis para o olfato masculino. Além disso, procure não usar desodorante e perfume de odores diferentes. O homem dos seus sonhos pode ficar confuso quanto à sua verdadeira face. E tudo que você menos quer é parecer uma mulher de múltipla personalidade, não é mesmo?
Vermelho. Tira os olhos da revista da mulher ao lado. Ler mais de um parágrafo costuma cansar, exigir muito do raciocínio, e desde cedo ela aprendeu a respeitar os limites do cérebro. Se bem que a dica número 8, a Tonifique os glúteos nas horas vagas até parece interessante. Não é sempre que a gente pode estar na academia, e acho que essa dica vai ser útil pra mim. Posso até começar agora, nesse maldito sinal que não abre, é só contrair os músculos do traseiro lentamente e ninguém vai perceber nada. E depois de meses, quanta diferença vai fazer, todos meus amigos vão querer saber do truque.
Vermelho. O tempo gira em círculos, ela já sentiu isso antes, a sensação de perder a realidade por um momento e ir jogando pra fora tudo que vive, até não sentir nada dentro de si. Tédio até que era algo interessante pra garota, porque era só quando estava distraída e desocupada que sua alma vislumbrava uma possibilidade de se ocupar de coisas um pouco mais profundas.
Vermelho. A imagem daquele sujeito bem em frente aos seus olhos a faz voltar ao instante. Retorno desesperado, os sentimentos voltando esbaforidos, tentando trazer toda a bagagem a tempo. Seria melhor que não tivessem chegado. Porque agora ela pode sentir os cheiros que saem daquele corpo negro, seria a cor natural ou sujeira?, podia ver os cabelos despenteados formando um bloco único. É muito cheiro de lixo pros meus sentidos, melhor sair correndo, senão daqui a pouco não consigo almoçar.
Vermelho. Os olhos do mendigo estão lá, vermelhos, inchados, grandes e expressivos, têm frases inteiras escritas nas pupilas, frases de sarcasmo e petulância, frases em que acusa a menininha rica pelo seu estado miserável, frases sempre sóbrias, ao contrário do seu corpo. Quanto mais ela entende as mensagens, mais repugnância sente, tenta prender o ar por segundos pra não sentir aquele cheiro, tenta jogar o olhar pra longe de novo, mas dessa vez não dá, dessa vez tudo que ela é se entrega àquela visão, tudo que ela é se une na primeira fileira pra assistir o espetáculo. Coitado dele, deve estar com fome, mas conheço esse joguinho de pobre. Você dá mole, eles jogam na cara que a culpa é tua e que você sempre tem que dar um pouquinho mais.
Verde, finalmente verde. Ela tenta atravessar a rua, mas aquele ser emite um som estranho, uns fonemas mal articulados, e sorri com maldade. Ela não consegue se mover, sabe que corre o risco de ser agarrada pelo braço ou coisa parecida quando tentar cruzar o seu caminho. Ele olha o corpo dela de cima a baixo e se detém nos seios redondos, bem presos e erguidos pelo decote da blusa azul. Ela se incomoda, cobre o colo com a revista. Ele faz cara de contrariado. Ela dá um passo pra trás. Ele, dois pra frente. Ela tem ânsia de vômito. Ele saliva.
Verde. Num ímpeto de coragem, ela desce do meio-fio e atinge a rua. E se eu não conseguir nunca mais sair daqui? As gotas de suor provocadas pelo calor agora se misturam com as provocadas pelo nervosismo. Quanto mais ela limpa as mãos molhadas na calça, mais o sorriso negro do mendigo se ilumina. Eu olho e tudo que vejo é o vazio escuro e sem saída.
Vermelho. Tão acelerados quanto o coração dela, só os carros, que já passam muito rente ao seu desespero. Ela se assusta com as buzinas, ensaia voltar, mas a essa altura o homem já armou uma encruzilhada e a espera na calçada, braços cruzados, olhar ameaçador. Se antes sua expressão era leve, curiosa, portadora de um certo desejo, agora já era de desafio. E ela tinha entendido o recado.
A menina se lança à frente.
Vermelho.

2005-09-10T12:42:00.000-07:00

A criança que roia a bic
molhava de lama a manga
Brincando de equilíbrio ao meio-fio
agarrada à mão paterna
dois passos adiante
lambeu a sarjeta

Salgada em lágrima
seduziu a culpa
e a culpa vela acesa
a culpa rosa e espinho
Dois passos adiante
dois dedos adentro
ardeu em seu ventre

A criança que beijava a boneca
tocava o travesseiro impuro
premida entre o casal
cutículas em chamas
Dois passos adiante
incestuosa criança

Dois passos adiante
Dois dedos adentro
Um lençol acima

A criança explode.
Contamina a terra
de seus homens,
de seus amores,
com seu sorriso armado

Seu suor radioativo.

2005-08-28T15:29:00.000-07:00

Agarrada à hélice do ventilador, ela girava de olhos fechados. Bêbada, tonta, em prantos. Não notava que suas mãos estavam machucadas, suas mãos que não podiam suportar o girar permanente, seus dedos que não tinham mais elasticidade. Sangrava enquanto rodava e não sentia a dor porque o movimento circular a anestesiava, o frio na barriga que ia e vinha, o frio que a comia por dentro. O frio que refrescava suas entranhas, sempre quentes, sempre em estado de ebulição.

Ela nunca quis parar de girar, porque sabia que cada vez que via o mesmo ponto pela vigésima, trigésima vez, seus olhos não eram mais os mesmos. E, pela novidade, ela desejou ver outros pontos, outras paisagens, aguentava as feridas que sangravam, aguentava a tontura do girar permanente. Ela aguentou tudo. Ela sangrou e chorou, sua cabeça doeu, seus músculos se contraíram, enquanto girava e girava e griava e girava. Ela penou. Mas ela viu a beleza em cada giro. Em cada rotação ela buscou o melhor.

Mas um dia ela desceu, tonta, nauseada, as mãos cansadas. Seu mundo ainda girava porque não sentia a terra firme. Tentou andar. Engatinhou. Caiu aqui, levantou ali, esbarrou, ganhou hematomas. Olhou pro ventilador, teve vontade de voltar a rodar. Mas olhou pras suas feridas, notou que não sangravam mais. Não estava mais tonta. Sentia a delicadeza do chão firme e duro em seus pés descalços. O chão que não tinha movimento, era tão homogêneo e sem cores. Qual era a graça? Ela ainda não sabia, mas ela sorriu, tranqüila, aliviada, a consciência limpa.

E então ela deitou no chão, o chão que recebeu seu corpo e sua cabeça com generosidade, o chão que a protegeu. Olhou pro ventilador ao alto, sorriu e fechou os olhos. Ela era agora uma filha da terra. E ninguém jamais tiraria isso dela.

Vão

2005-07-13T20:33:00.000-07:00

Enquanto ela dorme, os móveis estalam. Descansam de suas mãos, de sua carne, de seu calor. Os móveis voltam finalmente a esfriar enquanto ela geme num pesadelo eterno.

Sonha com seu casamento. Está chorando copiosamente ao ver o vestido de noiva queimado pelo cigarro. Seus amigos a consolam: “Mas é só um furinho, e você tá tão deslumbrante”. Ela supera a decepção. Enxuga o rosto e começa a pôr o véu, camada por camada, os véus que parecem não ter fim, um véu que encobre outro véu que encobre outro véu que encobre outro véu, até o núcleo se perder, como na estrutura de uma cebola.

E depois de horas, entra na igreja, com passos lentos e ritmados. Não enxerga nada, porque tem milhares de véus diante de seu rosto, mas como ensaiou a mesma entrada dez vez por dia, durante cinco anos, consegue ir ao encontro do noivo quase que intuitivamente. Cega, mas cada vez mais perto, cada vez mais certa. Como alguém que reconhece a própria mão no escuro, sem nenhuma dificuldade, ela acerta o caminho. E novamente chora, comovida, ansiosa, feliz. Mas suas lágrimas não podem ser vistas por ninguém. Assim como ninguém pode escutar seus gemidos, abafados pelo tecido.

E então, conforme ensaiado, depois de quarenta e dois passos ela estica o braço, esperando o toque da mão do noivo, que a conduziria ao altar, a ajudaria a retirar véu por véu e exibiria seu sorriso perfeito, seu sorriso que encerraria a ilusão num cenário alvo e iluminado. Mas não existe mão. Não existe mais barulho. Só existe o chão, duro, o chão que ela está prestes a perder. Só existe a desilusão, o abandono no escuro. O abandono que sente quem começa a tatear e percebe que tudo que era concreto desapareceu.

Seu choro não dura muito. Em pouco tempo, é sufocada pelos próprios véus que ela usou para cobrir o rosto, os véus que a levariam a descobrir a felicidade com as luzes apagadas. Perde o ar. Perde a esperança. É quando percebe que está num pesadelo sem saída. Nessa noite, quer acordar como nunca.

E desperta.

Senta na cadeira e liga o computador, o coração acelerado, as mãos quentes e trêmulas.

Quer fugir da escuridão, se livrar dos véus e se exibir ao mundo.

Acender as luzes.

Enquanto os móveis voltam a esquentar.

2005-07-13T09:40:00.000-07:00

Eu sempre critiquei essa gente que entra em comunidade do tipo "Sou invejado" e usa nos carros os cafoníssimos adesivos de "Sua inveja faz o meu sucesso". Normalmente essa galera que espalha aos quatro cantos que é invejada não sabe de nada. Nem é invejada, só recebe a indiferença mas quer se sentir admirado.

Pois bem. Não me lembro de ter sido alvo de inveja durante toda minha vida.

Me acho interessante, inteligente e carismática. E só meus amigos já são motivo suficiente pra inflar o ego. São pessoas fodas, e ser admirada por gente foda é bom pra auto-estima. Mas nunca me achei digna de provocar inveja em alguém. Do fundo do coração.

Mas agora sei que fui alvo de inveja. Eu queria entender por quê. Não tenho um namorado apaixonado, um emprego ótimo, não sou alta e esguia, não tenho narizinho de boneca, não sou ruiva natural, não sei beber socialmente, vivo falando merda e criando caso, não sou equilibrada e vivo, VIVO espalhando ao vento meus defeitos e recalques e fraquezas. Tô longe de passar uma imagem de perfeição. Tô longe de fingir qualquer coisa.

Então, por que essa pessoa anda inventando coisa e fazendo intriga? Uma pessoa que sempre me elogiou e dizia me admirar. Com quem nunca tive intimidade, com quem nunca tive atrito nenhum. Que perigo eu represento?

Eu compreendo o sentimento de inveja e recalque. Todos, todos nós sentimos de vez em quando. Agora, evidentemente, o que separa uma pessoa feliz de uma infeliz é o que ela faz com a inveja que sente, o recalque que tem. Querer fazer mal a alguém de graça, inventar história, fazer intriga, é desvio psicológico mesmo. E claro, sinal de infelicidade.

Enfim, não vou fazer nada. Vou ficar na minha. Até porque soube que não fui a primeira nem vou ser a última a ser alvo da falta de caráter dela. E também vou desistir de tentar entender. Não vou gastar energia com esse tipo de pessoa, porque sem inveja meu mundo já tá caótico o suficiente.

2005-07-12T12:05:00.000-07:00

Encontrei A crônica.
Tinha que ser do 02 neurônio.
Eu amo essa gente.

Manifesto pelo direito igualitário ao surto
por Nina Lemos

Eu surto, sabia? Depois de um dia muito estressante de trabalho ás vezes eu fico meio louca. Sei que isso também acontece com você. Só que você bebe e fuma um baseado, que eu sei. O meu surto é um pouco diferente. Fico mal-humorada. Falo demais no telefone. Sou chata. Eu surto. Depois passa.

Se alguém combina uma coisa comigo e muda os planos, eu fico decepcionada. Se eu estiver surtada, fico mais decepcionada ainda. Aí eu não faço o que eu deveria fazer. Sim, na regra do mundo, uma mulher deve levar um bolo e aceitar isso placidamente. Olha, minha amiga, se você não fizer isso, o cara vai sair correndo de você, sabia? Então, é bom que você aprenda a fingir. Um bolo? Tudo bem, acontece, normal. Não perturbe o homem que pisou na bola. Senão ele não vai querer te ver de novo. É assim que a banda toca.

Não comigo. Mas assim os homens vão se espantar, diz meu amigo. Eu sei que vão. Mas espera aí. Se alguém me dá um bolo eu também me espanto com o cara. Eu também vou ter dúvidas do tipo: "Será que devo investir nele?".

Mas não adianta. Mulher não pode surtar. A gente tem que aturar tudo, porque sabe como é, falta homem no mercado e as moças estão todas com suas caras perfeitas, sorrindo ao levar um bolo, desculpando as babaquices alheias. Por que eles vão querer ficar com alguém que dá trabalho?

Se fossem menos covardes, iam querer. As melhores pessoas que eu conheço surtam. Todas elas. Meus amigos são as pessoas mais temperamentais que eu conheço. A gente até tenta melhorar, mas a gente é assim. E você também deve ser, sr Pretê. Mas você é homem, né? E segundo a hierarquia mundial, pode surtar à vontade. Pode ir embora da festa com cara de agoniado dizendo que está fora de controle. Eu vou perdoar. E todas as moças de sorrisos plácidos também.

Eu também vou continuar surtando. Surto porque a vida é dura, porque um dia eu vou morrer, porque eu trabalho muito, porque eu sou inteligente. Ou simplesmente porque eu surto. Só que eu não vou ter perdão. No mercado neo-liberal onde homens e mulheres convivem hoje é assim. Essa é a sua última chance, minha filha, aproveite. Uma pisada na boa e uma promessa de amor já era!

E você vai continuar fugindo. Tudo bem.

Surtos com direitos iguais. É essa a bandeira que eu estou levantando aqui.

Mas, meu deus, esse texto pode apavorar os homens! E agora? Será que depois de ler isso eles vão ficar com mais medo ainda de mim?

Problema meu. Eu que pague por ser uma socialista do surto.

E aí, vai encarar?

2005-07-07T11:59:00.000-07:00

No frio, no tédio, no nada...

Fetiches surreais - Capítulo I (óbvio q não haverá o II, ele nunca vem)

Por ordem de aparição: cinto preto (os simples, os discretos, mas de couro preto - de preferência embaixo da blusa); homem fazendo a barba (provavelmente entra aí meu complexo freudiano de ter visto meu pai fazendo a barba dezenas de vezes - e tem coisa mais masculina que isso?); homem dirigindo (especificamente TROCANDO A MARCHA) e, por fim, homem com uma perna cruzada em cima da outra, mas EXATAMENTE a posição da foto.

Tá. Eu sei que sou doente.

2005-07-05T13:42:00.000-07:00

Inofensiva como uma lagartixa.
Capaz de cair derrubada no primeiro sopro.
Estômago seco, boca seca, pele seca, pressão baixa, pele queimada pelo meu próprio cigarro, mancha roxa, maquiagem definitiva.
E bile. Muita bile. Devo, inclusive, estar transpirando bile.

Ah, minhas ressacas nunca mudam mesmo. São um grande clichê.

***

and we're all dead yeah we're all dead
inside the future of a shattered past
i lie just to be real, and i'd die just to feel
why do the same old things keep on happening?
because beyond my hopes there are no feelings (Smashing Pumpkins)

Proximidade de aniversário é sempre um período patético, porque você tenta enxergar o que mudou na sua vida; onde você melhorou, onde você piorou, quem se afastou e quem se aproximou. E eu lembro de uma conversa que tive exatamente no dia 05 de julho de 2004, uma conversa que parecia tão certa pro meu coração, tão definitiva, tão séria. E, desde então, nunca mais tive de novo aquele estado de espírito tomado pela esperança, o platonismo aguçado, o sangue correndo mais e mais rápido dependendo da música escolhida, do verso escolhido. Não, nunca mais. Letras e melodias não fazem mais tanto sentido. Míope, eu ando míope. Me enfiando no primeiro subterfúgio que aparece. Ouvindo os hormônios sem que eles precisem gritar - eles só sussurram e eu atendo, submissa. Um ano, 365 dias em que fiz coisas que a maior parte das pessoas passam a vida inteira só imaginando. Coisas ótimas que eu aconselho que todo mundo faça antes de morrer. Mas, de qualquer forma, foi um ano sem paixão. Um ano em que não esperei nada, em que andei pegando todo tipo de atalho possível, sem olhar seta, sem olhar placa, sem pedir informação.

Mas sigo andando.

Onisciência

2005-06-26T20:07:00.000-07:00

Corre, corre até a esquina. Ele estará te esperando, punhos cerrados, dentes travados, suor na testa. Você vai olhar pra ele de baixo pra cima, o olhar capturando um plano que começa nos pés e vai subindo até estacionar na linha do pescoço – mas nunca, nunca no rosto. Ele sugará levemente o pingente do seu colar e te olhará de cima a baixo. Você ruborizará, mas estará lá pra isso.

Depois de dar uma geral, ele dirá: eu sabia que você viria. Me disseram que você viria.

Então você desviará o olhar. Encostada no poste, uma carcaça de bicicleta estará ardendo sob o sol. Você notará que o ferro não estará se retorcendo, só esquentando. Não haverá guidão, não haverá roda, não haverá selim, será só uma estrutura seca que queima. Como você, você que eliminará todos os detalhes e arestas e se sentirá só uma célula, uma célula com vontade própria, uma célula que viverá para arder e desejar. Só um núcleo de lava. Só o centro que cresce inundando a periferia.

Você não sentirá amor, respeito ou confiança. Você não sentirá nada do que é recomendado para pessoas como você. Seu sexo não será abençoado pelo Deus que te apresentaram, nem você poderá dizer eu te amo quando os primeiros sinais de magnetismo aparecerem. Mas você o aceitará, porque para você aquilo será tão natural quanto beber água ou transpirar. Você o aceitará e o sugará como um pedaço de terra absorve a água. Sem culpa. Sem intenção.

É com um pouco de temor que, dentro daquele quarto que você conhece tão bem, você começará, beijando e engolindo sua saliva, enquanto ele estiver desatando os nós dos laços de sua blusa. Você lembrará vagamente, como se soprassem na sua memória, que ninguém terá ido tão longe até então. Mas você nem terá tempo de sentir vergonha, porque antes que o medo se derrame sobre você, o desejo arreganhará os dentes perfeitos, o sorriso branco, as gengivas sangrando. Seu corpo, exposto, parecerá mais seu que nunca – cada milímetro de carne reverberando no conjunto, cada pêlo sob seu domínio, cada mancha, pinta e cicatriz fornecendo as mesmas sensações em uníssono.

E você clamará: “Deus, abençoa esta carne que queima. Porque ela é meu começo e meu fim, meu tempo e meu espaço, meu pecado e minha oração” enquanto seus corpos se soldarem, enquanto seus membros se fundirem, enquanto o colar dele balançar ritmadamente em cima de seu peito. Por mais surpreendente que pareça, você nem tentará desviar dos tapas que ele dará em seu rosto – nesse momento, defesa será só um mecanismo marginal de proteção para uma garota que nunca quis tanto ser atacada, ameaçada, desviada de seu caminho natural.

Embora tente conter a explosão, olhando para teto bege em busca de neutralidade e alívio, em pouco tempo seu corpo histérico anunciará uma urgência que você só entenderá segundos depois. Um calor, que terá surgido em seu ventre, percorrerá toda sua pele, até chegar na nuca. Seus sentidos se congelarão em segundos distendidos, enquanto, comprimindo fortemente uma pálpebra contra a outra, o espaço e o tempo se dissolverão no breu.

“Ó, Deus, mas eu não me sinto como se estivesse me afastando da pureza. Ainda reconheço seus olhos invisíveis, ainda sei olhar em seu rosto e entender sua linguagem. Não me condene, porque eu agora me sinto abençoada, plena. Condenada, jamais. Eu consegui enxergar a luz que sai dos bueiros e dos esgotos, eu consegui ver o Senhor no lado escuro de mim, consegui ver o Senhor onde meu sangue é sujo e espesso, onde os pecados coagulam e bloqueiam o fluxo. Eu consegui."

E depois disso, nada te faltará.

2005-06-26T19:51:00.000-07:00

Olá, boa tarde. Sejam bem-vindos.
Água mineral do lado direito; cafezinho, do esquerdo. O banheiro fica ao final do corredor.
Teremos quinze minutos de descanso a cada sessão.
Gostaria de pedir que desliguem seus celulares e bipes.
Obrigada pela atenção. Tenham todos um bom dia.